Je connaissais quelques fragments des poèmes de Sabine Sicaud, "l'enfant-poète" comme la nomme Robert Sabatier dans sa monumentale histoire de la poésie française où je la découvris. D'emblée j'avais aimé ces vers au charme printanier, puis nostalgiques...

A l'heure où le premier scribouillard venu se permet quelques mots hâtifs, croyant en cela pénétrer l'univers espéré du panthéon littéraire, à l'heure où des pigistes fraîchement émoulus d'une école de journalisme se sentent d'humeur rousseauiste, partageant...